Fashion rules.

Mesdames, messieurs, bonjour, en direct live de ma baignoire, voici un passage version jeracontemavie.com:

Découvrez la playlist The Bloody Beetroots avec The Bloody Beetroots

Ce midi, je me suis rendue en cours. J'ai donc dû rejoindre Saint-Denis, ville qui a su se démarquer par son expression très conceptuelle de la magnificence, dans le but d'atteindre la somptueuse fac de Paris 8, avec ses escalators, ses portes automatiques, ses radiateurs situés à côté de celles qui ne le sont pas -et qui sont donc constamment ouvertes-, son entrée toute neuve, et ses profs bénévoles. Mais pour ceci, il m'a tout d'abord fallu emprunter le Monster MÉTRO. Ne riez pas: CDG-Etoile/Champs Elysées-Clémenceau/St Denis Université, c'est tout un programme. Me voilà donc installée sur un siège à l'état douteux d'une rame de la ligne la plus horrible de la RATP: la ligne 13. Je relis tranquillement mes cours (interro 30 minutes plus tard, il était temps que je m'y mette). En plein dans l'Introduction to the American History, je lève soudainement les yeux de mes feuilles, et je tombe sur ça (ou à peu près, je n'ai pas trouvé la version française dans google img):


Première réaction: "Tiens, je ne savais pas qu'elle avait fait une gamme de lingerie".
Deuxième réaction, après avoir vraiment regardé l'énorme affiche: "AH MAIS PUTAIN MAIS C'EST MOCHE!!"
Troisième réaction, le train redémarrant: "Ah en fait, c'est surtout que ça ne leur va pas, aux nanas sur la pub".

Et là, je me suis mise à réfléchir deux secondes (ça ne m'arrive pas très souvent, alors ça ne peut jamais durer très longtemps, question de manque d'habitude). Les nanas sur la pub, ce sont quand même des mannequins lingerie. Elles font certainement un joli 90C. Et, NORMALEMENT, elles ont été choisies car ce sont elles qui mettaient le mieux en valeur les vêtements présentés. Mais si même à elles ça ne leur va pas, pourquoi Diable irions-nous acheter des sous-vêtements qui nous iraient encore moins bien???

Sonia Rykiel pour H&M, ou comment rendre notre banquier heureux, pour une fois.

A less conversation a little more action please.

Petit message à tout le monde, et à faire passer:

LE PROCHAIN QUI VIENT M'EMMERDER AVEC SES PROBLÈMES EXISTENTIELS A LA CON VA SE PRENDRE MA FUREUR EN PLEINE TRONCHE.




Ça, c'est fait.

Keep the streets empty for me.

Je suis désolée. Je vois tout le monde publier de plus en plus de billets. Et pas moi. Pourtant, ça me donne sacrément envie. Je me dis que j'aurais sûrement plein de trucs à dire. Plein de questions à vous poser. Plein de réflexions à faire. Plein de conneries à débiter. Je n'y arrive plus.

Je me force même un peu à écrire, là, tout de suite. D'autant plus que je suis malade. Je me choppe ma deuxième grippe depuis mon retour de vacances, en mode j'ai-38.1-je-sors-de-mon-bain-qui-était-au-moins-à-38000°C-mais-je-crève-de-froid. D'ailleurs, des vacances, j'en rêve. Des vacances loin, très loin, de ces gens beaux, de ces filles parfaites qui sont de plus en plus parfaites alors que je commence la rituelle boulimie du début d'hiver.

Je veux plus de rock'n'roll dans ma vie. Je ne sais plus où j'erre. Et je me complaît dans mon morose métro-fac-dodo. Et ils me dégoûtent. Et ils ne sont pas assez biens. Et je me mets à avoir peur des regrets. Même le Destin m'échappe. Les encouragements ne me rassurent plus. Les applaudissements ne m'enflamment plus.

Je ne lis pas. Je n'écoute pas. Et je n'ai pas franchement envie de voir non plus.

Call me.

Non, je ne te rappellerai pas. Sincèrement désolée, mais je préfère encore vomir un article sur la mode. Je sais, tu n'aimes pas ce que je deviens. Ce qui est bête, c'est que je n'ai pas le choix, donc la situation n'est pas prête d'évoluer. La seule chose qui m'obsède en ce moment, ce n'est pas toi. Je suis juste écœurée par tout ça. Comprends bien que ta vie ne m'intéresse que guère. Laisse-moi mener la mienne comme je l'entends. J'aime avoir des coups de cœur comme ça. Et Bébéchat me manque déjà. Je sens que ma nuit va encore être bien courte.

Ceci est nul et complètement décousu. Je le sais bien. Merci.

Speechless.

Je vous délaisse. J'en suis sincèrement désolée, mais j'ai une bonne explication à ça: je m'emmerde. Vous pensez que c'est au contraire le meilleur moment pour m'occuper de mon blog? Ce n'est pas faux. Mais non. Aucune stimulation synaptique, ça ne m'aide pas à trouver des sujets à traiter ici. Je pourrais reprendre des problématiques de cours, du genre "faut-il avoir honte de l'identité nationale?", mais je doute que cela vous intéresse réellement.

Donc je vais vous raconter ma vie (après tout, c'est mon blog, je fais ce que je veux). J'ai définitivement tracé un trait sur ma vie germano-pratienne pour en commencer une un peu plus.. "étoilée", si vous voyez ce que je veux dire. C'est quand même un bon plan ce quartier: être à deux pas des lieux les plus prestigieux de la capitale tout en profitant d'un calme inimaginable, c'est tout de même un luxe que je suis heureuse que l'on m'ait offert. Mais (oui, il y a toujours un "mais") il y a tout de même un hic: croiser au réveil, alors qu'on est en pleine phase de "putain-il-pleut-merde-j'ai-oublié-mon-portable-mon-eye-liner-coule-déjà", ces filles des magazines version "salut, j'ai 20 ans, je fais 1m80, j'ai des jambes interminables, une peau parfaite, et je m'habille exclusivement avenue Montaigne" (la justification même de l'existence du mot "connasse"), ça n'aide pas à bien commencer la journée. Ceci mis à part, je ne vais pas non plus commencer à me plaindre pour de vrai.

Bon, et euh, voilà, c'est tout ce que j'avais à dire.